| II |
| LA MORT DE L'AMOUR |
| XXVI |
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Non, ce n'est pas l'hiver, le printemps ni l'automne |
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Qui fleurissent les cœurs et les rendent joyeux ; |
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Car d'aucune splendeur l'amour vrai ne s'étonne, |
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Il s'inquiète peu de la couleur des cieux. |
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Ce n'est pas la douceur et le charme des veilles, |
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La tristesse du blanc paysage glacé, |
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Qui nous manque pour nous aimer — mais le passé |
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N'a plus qu'un chant lointain qui meurt à nos oreilles. |
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Non, ce n'est pas la chambre où nous étions si bien, |
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Écoutant comme un loup hurler le vent farouche : |
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Non plus que le printemps et qu'une verte couche |
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Sous les arbres géants qui ne pensent à rien. |
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A présent peut venir l'insensible marée |
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Des jours et des saisons, des neiges et des fleurs ; |
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La neige tombera sans rafraîchir nos cœurs, |
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Et nous ne boirons plus à la coupe sacrée. |
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