| II |
| LA MORT DE L'AMOUR |
| XXV |
| PRINTEMPS TRISTE |
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Le bruit de la mer désolée, |
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Adouci, semble un chant là-bas, |
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Lorsque marchant à petits pas |
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Tu parais au fond de l'allée… |
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N'est-ce pas que tout est divin, |
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La brise triste qui murmure, |
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La silencieuse nature |
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Et les étoiles d'argent fin ? |
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Leurs yeux sont de pures lumières, |
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Des bijoux vraiment merveilleux : |
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Qu'est-ce donc au prix de tes yeux |
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Étincelant sous tes paupières ? |
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Sous les grands arbres nous marchons, |
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Les mains tendrement enlacées, |
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Roulant Dieu sait quelles pensées, |
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Regardant les premiers bourgeons… |
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Bien qu'avril joyeux nous convie |
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A chercher les premières fleurs |
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Dans l'herbe fraîche, tout en pleurs, |
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Qui s'épanouit à la vie, |
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N'auras-tu pas quelque regret |
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Pour la saison charmante et gaie |
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Qui donne aux âmes fatiguées |
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Un bonheur tranquille et discret ? |
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Quant à moi, mignonne, il me semble |
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Laisser un lambeau de ma chair |
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A tous les noirs buissons d'hiver |
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Qui nous voyaient passer ensemble. |
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Le rire du printemps vermeil |
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Ne fera jamais que j'oublie |
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La profonde mélancolie |
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Du pâle et maladif soleil |
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Que, de nos fenêtres bien closes, |
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Tandis que tu dormais encor, |
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Je voyais, comme un globe d'or |
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Rouler le long des houles roses. |
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