| II |
| LA MORT DE L'AMOUR |
| XXIII |
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Dans votre solitude, ô bois sombres et doux, |
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Je me suis enfoncé par le sentier des fous, |
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Pour voir danser, la nuit, des formes sous la lune. |
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Et pour cueillir des fleurs sentant la liberté, |
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Je me suis égaré dans l'ombre, épouvanté |
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De la muette horreur qui tombe avec la brune. |
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J'ai brisé le lien sanglant du souvenir ; |
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Et je me suis senti renaître et rajeunir |
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En respirant l'odeur des grandes fleurs sauvages. |
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J'ai vécu seul, perdu dans un rêve inouï, |
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J'ai longtemps regardé, frissonnant sous la nuit, |
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La furieuse mer flageller ses rivages… |
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J'ai le vertige — ô vent du nord, rude aquilon, |
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Comme une feuille prise en ton noir tourbillon |
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Emporte-moi d'ici sur tes ailes farouches ! |
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Car cette solitude est maudite, et je veux |
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Sentir encore un flot ondoyant de cheveux |
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Me fouetter le visage et rouler sur ma bouche. |
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Les oiseaux qui sifflaient dans nos bois d'autrefois, |
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Je n ai plus entendu leur pénétrante voix ; |
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Je l'aurais oubliée à jamais, infidèle ! |
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Mais ils ont repassé dans mon ciel ténébreux ; |
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Et dans mon cœur muet mais encore amoureux |
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Ils ont laissé tomber des plumes de leurs ailes. |
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