| II |
| LA MORT DE L'AMOUR |
| XXII |
| II |
|
Mais sans toi, rien n'est doux. Une plainte étouffée |
12 |
|
Sort de la grande mer sinistre ; tout est noir ; |
12 |
|
Il ne reste plus rien dans l'air triste du soir |
12 |
|
De ces parfums ailés qui passaient par bouffée. |
12 |
|
| 5 |
Certe, il faudrait ici ta baguette de fée |
12 |
|
Qui fait briller le ciel et qui le fait pleuvoir, |
12 |
|
Afin que, secouant son morne désespoir, |
12 |
|
La nature chantât comme à la voix d'Orphée. |
12 |
|
|
Et les prés sont en deuil, sans grâce ni beauté ; |
12 |
| 10 |
Et moi, foulant sans fin le rivage attristé, |
12 |
|
Je rêve qu'aujourd'hui ma bien-aimée est morte. |
12 |
|
|
Que nos amours sont bien finis — et je me plains |
12 |
|
A la mer, et mes yeux de larmes sont tout pleins, |
12 |
|
Et la mer me répond sans cesse : Que m'importe ? |
12 |
|
