| II |
| LA MORT DE L'AMOUR |
| XVIII |
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Tout m'obsède. Le bruit incessant des voitures, |
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Les jurons, la chanson venue on ne sait d'où |
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Et la gaîté me sont un millier de tortures, |
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Et la pluie éternelle un jour me rendra fou. |
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Je suis comme Ariel un esclave, et de force |
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Dans un déguisement monstrueux enfermé : |
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Je veux me dépouiller de cette affreuse écorce |
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Et me sentir en fleur comme un arbre de mai. |
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Mon cœur étouffe. En mer, en mer, hissez les voiles ! |
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Je veux m'en retourner au pays de l'amour, |
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Des charmants souvenirs et des belles étoiles |
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Qui sont des diamants sur un fond de velours. |
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Dans les sentiers lilas et roses |
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Que décore le mois d'avril, |
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O saison des métamorphoses, |
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Tu me verras, venant d'exil. |
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Si tu me trouves quelques rides, |
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C'est que par les matins arides |
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Le souci labourait mon front ; |
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Mais mon âme est si jeune encore |
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Que ma jeunesse et ton aurore |
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Ensemble s'épanouiront. |
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Le printemps nous rit et nous flatte ; |
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N'est-il pas encore dans l'air |
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De ces odeurs si délicates |
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Qui, pénétrant plus que la chair, |
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Savent évoquer de nous-mêmes |
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Tous les souvenirs que l'on aime ; |
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Et qui, du langoureux hiver |
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Chassant la tristesse et la brume, |
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Nous font retrouver l'amertume |
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Et le goût des baisers d'hier ? |
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Dans le même chemin paisible |
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Où notre insoucieux esprit |
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Regarde en riant l'impossible |
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Comme un vieux fou que l'on chérit, |
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Chemin que nous suivions naguère |
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Dans notre gaîté printanière — |
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J'irai de nouveau retrouver |
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Mes plus douces mélancolies, |
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Et je ne sais point de folies |
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Dont je ne puisse pas rêver ! |
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