| II |
| LA MORT DE L'AMOUR |
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Les souvenirs les plus lointains |
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Sont les plus près du cœur, peut-être… |
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Au ciel frais des anciens matins |
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Qu'il est bon d'ouvrir sa fenêtre ! |
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Sous les regards tout attendris |
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Se déroule un doux paysage ; |
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Chemins si vite désappris |
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Par la jeunesse folle et sage, |
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Et le gazon des espoirs verts |
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Que le rêve a fleuri de roses, |
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Comme l'esprit vole au travers |
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De toutes ces anciennes choses ! |
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Et comme il pense aux soirs d'été, |
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Aux heures par l'amour remplies |
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Où nos cœurs d'enfants ont goûté |
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De si pures mélancolies. |
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Nous avons vieilli depuis lors ; |
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Mais qu'il souffle une brise folle, |
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La jeunesse des printemps morts |
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Par le bleu de nouveau s'envole. |
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Tout se met à chanter encor, |
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Les fleurs agitent leurs pétales — |
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Comme au matin des noces d'or, |
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Comme aux belles nuits nuptiales ! |
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Et tous les regrets mal éteints |
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Raniment leur flamme légère : |
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Les souvenirs les plus lointains |
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Sont les plus près du cœur, ma chère. |
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