II |
LA MORT DE L'AMOUR |
V |
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C'est novembre. C'est le mois |
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Où tombent les feuilles mortes, |
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Où le vent qui bat les portes |
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Cause de soudains émois. |
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Il fait bien froid dans la chambre |
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Et le soleil va pâlir. |
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On est comme le roi Lear, |
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Sans foyer, en plein décembre |
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Les soirs sont tristes et longs. |
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Avant que le jour s'achève, |
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Je veux voir au fond d'un rêve |
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Rayonner ses cheveux blonds. |
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Je veux, en ma fantaisie |
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Étrange, cueillir le vers |
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Qui tremble au vent des hivers |
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Sous l'aile de Poésie. |
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La fleur des tristes amours |
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Refleurira. Mais qu'importe ? |
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Le vent bat toujours la porte, |
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Les feuilles tombent toujours ! |
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