| II |
| LA MORT DE L'AMOUR |
| IV |
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Nos souvenirs, toutes ces choses |
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Qu'à tous les vents nous effeuillons |
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Comme des pétales de roses |
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Ou des ailes de papillons, |
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Ont d'une joie évanouie |
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Gardé tout le parfum secret, |
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Et c'est une chose inouïe |
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Comme le passé reparaît. |
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A de certains moments il semble |
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Que le rêve dure toujours |
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Et que l'on soit encore ensemble |
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Comme au temps des défunts amours ; |
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Pendant qu'à demi l'on sommeille, |
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Bercé par la vague chanson |
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D'une voix qui charme l'oreille, |
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Sur les lèvres voltige un nom. |
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Ivre d'une dernière ivresse, |
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Perdu dans un rêve sans fin, |
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L'on sent qu'une ombre vous caresse |
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Et qu'une main vous prend la main ; |
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Et cette heure où l'on se rappelle |
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Son cœur follement dépensé, |
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Est comme un frissonnement d'aile |
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Qui s'en vient du joyeux passé. |
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