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| LA MORT DE L'AMOUR |
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Paris, terrible et grand — aussi grand que la mer, |
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Où tous les cris humains font comme une tempête ! |
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Mais mon cœur étouffé gémit, souffre et regrette ; |
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Et plaisir et travail me sont un double enfer. |
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Je veux poser ma tête en mes mains, et rêver |
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A nos mois d'amour, pleins de volupté discrète. |
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Mon âme, barque en deuil, lève l'ancre et s'apprête |
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A faire voile au loin vers un charmant hiver. |
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Mon esprit orageux a calmé sa tourmente ; |
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La mer du souvenir sourit, lisse et dormante — |
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Le clair de lune glisse à travers le ciel noir. |
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Quand verrai-je, ô Passé, dans la brume indécise |
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Se dessiner ton cher et douloureux manoir, |
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Et l'âme des vieux jours devant ta porte assise ? |
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