| I |
| LA FLEUR DES EAUX |
| XLIV |
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Le dernier oiseau de l'année |
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A chanté pour nous cette nuit, |
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Jusqu'à l'heure où la matinée |
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D'éclairs de pourpre environnée |
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Sur la pâle colline a lui. |
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Le tiède vent des mers lointaines |
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Est encor venu soupirer |
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Dans les forêts et sur les plaines, |
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Et, malgré l'hiver, les fontaines |
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Ont recommencé à pleurer. |
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Aussi, sous les noires ramures |
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Que dépouilla le vent du nord, |
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Le long des broussailles sans mûres |
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Nous avons ouï des murmures |
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Tristes et doux comme la mort. |
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Nous n'osions parler qu'à voix basse |
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Parmi le silence embaumé, |
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Voyant comme un rêve qui passe |
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Dans le mystérieux espace |
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Le spectre des vieux mois de mai. |
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Mais la bonne nuit nous apporte |
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Sans parfum d'herbe ni de fleurs |
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Un chant d'oiseau, de telle sorte |
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Qu'il fait en cette saison morte |
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Oublier les oiseaux siffleurs ; |
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Tous ceux qui, les ailes ouvertes, |
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Effleuraient les flots violets, |
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Ou qui du fond des masses vertes |
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Fêtaient les clairières désertes |
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De rondeaux et de triolets. |
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Mais le triste oiseau qui s'oublie |
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A chanter loin du printemps vert, |
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Jette dans l'âme recueillie |
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Une exquise mélancolie |
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Par de si douces nuits d'hiver. |
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