| I |
| LA FLEUR DES EAUX |
| XXXV |
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N'as-tu pas des frissons parfois ? |
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Ne sens-tu pas l'âme des bois |
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Se glisser dans ta chair frileuse, |
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Et, sinistre, pour te parler |
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Le vent des montagnes souffler |
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Dans ta chevelure houleuse ? |
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Que le monde est terrible et grand ! |
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Mon esprit s'épouvante, errant |
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Parmi la blanche horreur des pôles… |
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L'air est aussi doux qu'un baiser ; |
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Mais ne sentons-nous pas peser |
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L'atmosphère sur nos épaules ? |
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Deux pauvres petits amoureux |
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Cheminent dans un sentier creux, |
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Riant, trempés par la rosée |
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Dont le soleil fait des rubis ; |
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Et tout le long de leurs habits |
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S'égoutte une pluie irisée. |
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Vois-tu partout où nous passons |
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S'écarter les branches ? Buissons, |
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Taillis épineux, sombres haies |
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Qu'ensanglante la mûre, et fleurs |
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De toutes sortes de couleurs |
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Te savent amoureuse et gaie. |
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Mais le ciel nous regarde et suit |
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De son œil terrible qui luit |
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Nos gaîtés et nos rêveries. |
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Oh ! baise-moi longtemps, longtemps ; |
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Je veux, le cœur soûl de printemps, |
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Que dans les yeux tu me souries. |
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Ton parfum seul peut me guérir |
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Du mal d'ennui qui fait mourir, |
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Dont je suis la proie et la dupe |
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Je veux, muet, agenouillé, |
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Le front dans ta robe noyé, |
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T'embrasser à travers tes jupes. |
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