| I |
| LA FLEUR DES EAUX |
| XXXIV |
| Ils sont morts jusqu'à l'âme, ils sont anéantis. |
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(SULLY PRUDHOMME.)
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Et nous coucher ensemble, immobiles et froids, |
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Nous étant plus aimés que les héros célèbres, |
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Et toujours égrenant avec nos maigres doigts |
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Le rosaire glacé des bonheurs d'autrefois, |
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Dans notre lit muet d'éternelles ténèbres. |
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Ah ! quelle volonté pourrait nous réveiller ? |
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Rien ne saurait tenter notre chair assouvie. |
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La trompette d'airain du jugement dernier |
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Ne ferait pas dresser nos fronts sur l'oreiller ; |
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Rien ne vivrait pour nous que l'ombre de la vie. |
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Nous n'aurions pas souci des lis nobles et purs, |
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Des immortelles d'or et des tendres pensées |
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Qui s'épanouiraient sur nos réduits obscurs ; |
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Et, dédaigneux du bruit et des soleils futurs, |
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Nous nous réfugirions dans les gloires passées. |
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Car, vois-tu, nous aurions vécu jusqu'à mourir, |
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Car pour vivifier nos âmes épuisées |
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Nous aurions desséché les sources du désir ; |
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Et pour que nos deux cœurs pussent encor fleurir, |
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Où seraient le soleil, l'azur et la rosée ? |
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