| III |
| L'AMOUR DIVIN |
| XXIX |
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Les mendiants sans pain qui vont vendant des fleurs |
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Sont tes pareils, poëte, amoureux de la vie |
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Qui n'en as rien que l'ombre, et dont la vaine envie |
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Trouve dans sa grandeur de plus grandes douleurs. |
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Ces roses de plaisir aux joyeuses couleurs, |
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Tu ne peux les porter à ta lèvre ravie ; |
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D'un éternel souci ton âme poursuivie |
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N'a pas la liberté du sourire et des pleurs. |
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Va, pauvre charlatan, sur les places publiques ; |
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Fais des strophes en deuil pour les mélancoliques |
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Et des sonnets musqués pour ceux qui font leur cour. |
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Allons, rugis d'horreur, tressaille d'allégresse ! |
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Mais ton cœur ne sent rien, l'art t'a pris ta jeunesse, |
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Et l'amour de l'amour ne donne pas l'amour. |
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