| III |
| L'AMOUR DIVIN |
| XXVII |
| POUR LE JOUR DES MORTS |
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C'est l'automne : buvons à la santé des morts. |
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Ou bien, s'ils sont heureux, s'ils dorment sous la terre |
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Un éternel sommeil dans l'ombre du mystère, |
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A la santé de nos amours, vivants ou morts ! |
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Pour ces amours défunts faut-il que l'on s'émeuve ? |
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Il n'en reste pas plus que d'un verre de vin. |
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Or, frileuse, et songeant au renouveau divin, |
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La terre s'enveloppe en sa robe de veuve. |
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Buvons au temps fatal qui ne revient jamais, |
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Et qui dort, embaumé, froid comme une momie. |
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O toi qui me parlais d'amour, chère endormie ! |
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Ne me réveille pas — laisse-moi boire en paix. |
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