| III |
| L'AMOUR DIVIN |
| XXV |
| L'ART |
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J'irai bien loin, bien loin, fendant l'écume blanche, |
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Avec un compagnon sinistre à mon côté |
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Qui chaque nuit viendra me tirer par la manche |
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Et qui me laissera dans l'ombre épouvanté. |
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La joyeuse espérance a fui loin de mon âme ; |
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Je sais que notre amour, dans sa tombe endormi, |
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Est tourné vers la mer et battu par la lame, |
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Et qu'il est solitaire et que le vent gémit. |
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Je me souviens qu'après le deuil de ma jeunesse, |
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Pris d'une passion invincible, j'ai cru |
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Trouver en la nature une immense tendresse |
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Et qu'elle, en ma douleur, ne m'a point secouru. |
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Mais toujours près de moi comme un spectre livide |
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Le sombre compagnon me regarde ; et sitôt |
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Que je vais pleurer, triste à me sentir si vide, |
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Il me frappe au visage et me dit : memento ! |
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Je ne suis jamais seul. Si mon ennui sans borne |
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Est prêt à m'inonder, lui, de son maigre doigt |
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Il me montre une page inachevée, et morne |
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Me répète sans fin : Travaille, et souviens-toi. |
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Ah ! je te comprends bien, frère bizarre et triste |
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Qui m'accompagneras jusqu'au seuil du tombeau ; |
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C'est inutilement que mon cœur te résiste, |
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Je subis à jamais le vertige du beau. |
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Ton nom est l'art divin, l'art éternel, ô frère |
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Qui ne me laisses pas dormir ! c'est l'art jaloux |
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Qui me fait exhumer de leur froide poussière |
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Tant de lettres d'amour et de gais rendez-vous ; |
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Qui me force, mourant, à revivre ma vie, |
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A redire, impassible et sans pleurs dans la voix, |
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L'histoire de mon cœur et ma peine infinie |
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Aussi paisiblement qu'un oiseau dans les bois. |
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