| III |
| L'AMOUR DIVIN |
| XXIV |
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L'océan qui roule sa plainte |
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A travers l'abîme des cieux |
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Est comme un grand verre d'absinthe |
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Qui tenterait la soif des dieux. |
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Il clapote, verdâtre et sale, |
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Dans son enceinte de rochers |
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Que l'onde, l'air et la rafale |
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Ont inutilement rongés. |
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Malgré ton écœurante écume, |
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O coupe des désespérés, |
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Bien des cœurs dans ton amertume |
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Se sont déjà désaltérés. |
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Plus d'un dont le destin sévère |
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Avait torturé le cerveau |
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Est demeuré au fond du verre |
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Dans une fraîcheur de tombeau. |
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Tous ceux qui dans la coupe immense |
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Ont bu, sont tombés ivres-morts, |
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Mais ton indicible clémence |
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Les a délivrés du remords. |
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Quant à mol, faible cœur qu'agite |
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Je ne sais quel espoir sans but, |
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En face de la mer j'hésite |
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Comme un qui n'aurait jamais bu. |
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Rien qu'à la voir, je me sens ivre |
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D'un insatiable désir ; |
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Mais j'ai la lâcheté de vivre |
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Tout en souhaitant de mourir. |
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Je m'en irai, la face pâle, |
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Rôder sur ton immensité |
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Qui parfois — miroitante opale — |
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Garde un sourire de l'été. |
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Mais j'aimerai surtout l'abîme |
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Quand il sera sinistre et vert, |
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Et qu'au loin le grand ciel sublime- |
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Sera le ciel blafard d'hiver. |
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Et je froncerai les narines |
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Afin d'aspirer à longs traits |
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Ces amères odeurs marines |
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Qui passent dans un souffle frais. |
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Comme une bête carnassière |
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Tu subiras l'orgueil humain, |
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O gouffre ! et moi, sur ta crinière — |
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Tremblant — je passerai ma main. |
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Et, cloué au pont par la crainte, |
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Du moins sans but je flotterai |
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Sur l'océan couleur d'absinthe |
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Où ma raison aura sombré. |
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