| III |
| L'AMOUR DIVIN |
| XXII |
| A LORD BYRON |
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Ah ! vivre comme toi, grand cœur désespéré, |
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Et mourir comme toi sur la terre étrangère ; |
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S'enfuir en Orient pour chercher la lumière, |
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Et chanter jusqu'au bout comme un cygne sacré. |
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Ayant tout épuisé, l'amour, le vin doré, |
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Toi, tu n'attendis pas le commandeur de pierre ; |
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Et tu sus te créer une ivresse dernière, |
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Trépassant en héros et de gloire entouré. |
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Oui, la mer te lassait de sa plainte éternelle, |
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Car ton âme, ô Byron, était plus grande qu'elle ; |
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Et, fatigué de tendre à l'Inconnu tes bras, |
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Tu voulus d'un seul bond te jeter dans l'abîme, |
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O poëte immortel, effrayant et sublime |
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Qui mourus pour un rêve et qui n'y croyais pas ! |
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