| III |
| L'AMOUR DIVIN |
| XIX |
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Dans les splendeurs orientales |
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Se lève le soleil en feu ; |
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Voici qu'il neige des pétales |
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De roses blanches, dans l'air bleu. |
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O brises d'avril, matinée |
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Où, s'éveillant d'un air vainqueur, |
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Les fleurs de la nouvelle année |
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Ont toutes une perle au cœur ! |
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Musique allègre ou solennelle, |
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Longs murmures, soupirs des bois |
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Qu'un vent emporte sur son aile, |
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Doux comme un soupir de hautbois ; |
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Extase infinie et muette |
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Que traverse joyeusement |
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Le cri perçant d'une alouette |
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Dans les hauteurs du firmament ! |
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Je dois être heureux, car la vie |
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Embaume et chante autour -de moi, |
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Et semble folâtrer, ravie, |
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Pleine d'un indicible émoi ; |
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Je dois être heureux, car les choses |
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S'épanouissent au soleil, |
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Devant moi, l'amoureux des roses |
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Et de l'aurore au front vermeil. |
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Jamais dans les rêves étranges |
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Que j'ai si tendrement aimés, |
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Où je voyais passer des anges |
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Éblouissants et parfumés, |
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Non, jamais mon cœur et 'ma tête |
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Comme en ce matin enchanté |
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N'ont eu si merveilleuse fête |
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De mélodie et de clarté. |
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Jamais senteurs si pénétrantes |
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N'ont grisé mon âme et mes sens, |
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Comme si les brises errantes |
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Roulaient des nuages d'encens. |
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L'azur étincelle et flamboie |
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Comme un. gigantesque saphir, |
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Et la terre bondit de joie |
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Sous le fouet cruel du désir. |
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Je dois être heureux, mais la vie |
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Ne peut secouer ma langueur, |
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Ou faire fleurir quelque envie |
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Dans l'affreux désert de mon cœur. |
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Tout passe autour de moi : la brise, |
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La chanson des bois, l'air des champs, |
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Sans que rien m'échauffe ou me grise, |
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Souffles, rayons, parfums et chants. |
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Le sombre et froid oubli retombe |
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Sur mon âme comme un linceul, |
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Car j'ai mis. mon cœur dans la tombe |
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Et depuis longtemps, je suis seul. |
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Un souvenir me hante encore ; |
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C'est le passé qui vient me voir, |
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Et comme un rouge météore |
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Illumine mon désespoir. |
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Mois d'avril, coupe fraîche et pure |
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Où chacun s'enivre d'amour, |
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Tu as ravivé la blessure |
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Qui saigne à mon flanc pour toujours ; |
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Et ta voix légère et sonore, |
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Du plaisir fêtant les élus, |
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Me fait trouver plus douce encore |
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Une voix que je n'entends plus |
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Mais quoi ! ma tristesse est un leurre, |
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Je ne peux même plus souffrir ; |
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Au printemps l'on rit ou l'on pleure, |
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Et j'ai vu mes larmes tarir. |
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Mon cœur ne bat plus ; ma pensée |
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Qu'a tuée un dernier sanglot, |
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Flotte au hasard toute glacée, |
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Ainsi qu'une morte sur l'eau. |
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Toutes ces choses sans pareilles |
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Disparaissent de devant moi ; |
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Les fleurs suaves et vermeilles |
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Pâlissent et meurent d'effroi. |
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Partout je vois l'herbe qui sèche ; |
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Et le beau matin enchanté |
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Qu'éveillait une brise fraîche |
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Est frappé de stérilité. |
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Les arbres, pareils à des ombres, |
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Gémissent, tordant leurs bras nus, |
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Et les vents qui deviennent sombres |
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Soufflent des poisons inconnus. |
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Le monde est un désert sans borne |
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Où brûle un implacable jour, |
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Et que traversent, le front morne, |
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Les désenchantés de l'amour. |
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