| III |
| L'AMOUR DIVIN |
| XII |
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L'air m ?enveloppe et me caresse ; |
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Noyé dans la douceur du bleu, |
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Mon cœur déborde de tendresse |
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Et je m'abîme dans mon Dieu. |
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Bien souvent, couché sur la terre, |
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Je voudrais saisir le mystère |
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De sa vie et de son amour ; |
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Je cherche à pénétrer son rêve, |
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Et j'entends bouillonner la sève |
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Sous son vert corset de velours. |
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Femelle aux larges seins, Cybèle, |
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O déesse, parleras-tu ? |
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N'entends-tu pas que je t'appelle, |
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L'âme aux lèvres, tout éperdu ? |
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Je ne te ferai point de trêve, |
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O terre, avant que tu soulèves |
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Dans des combats d'amour sanglants |
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Ce voile épais qui te dérobe, |
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Qu'on puisse déchirer ta robe |
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Et sentir palpiter tes flancs ! |
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Je t'ai donné toute mon âme, |
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Pourquoi fuir quand je te poursuis ? |
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Nature, es-tu tellement femme |
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Qu'on ne puisse t'aimer deux nuits ? |
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Que, les bras brisés de caresses, |
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La tête encor chaude d'ivresses |
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Et t'aimant jusques à mourir, |
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Toi, depuis longtemps assouvie, |
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Tu nous rejettes dans la vie |
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Pour recommencer à souffrir ? |
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Malgré tout ta forme m'obsède, |
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O chère et lointaine beauté ; |
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En dépit de ma volonté |
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Je sens que mon faible cœur cède. |
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J'en reviens à me souvenir ; |
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Si nos cœurs une fois encore |
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Soupirent : no more — never more, |
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Pourront-ils jamais en finir ? |
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A cette gloire qui m'enivre |
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Les yeux obstinément fermés, |
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Dans un profond rêve abîmés |
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Nous ne savions qu'aimer et vivre. |
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En face de la mer, debout, |
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Sans écouter sa voix profonde, |
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Égoïstes, tout seuls au monde, |
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Nous nous aimions bien, malgré tout. |
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Ma hautaine mélancolie |
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S'est faite hôtesse des forêts : |
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J'avais cru que je t'oublierais — |
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Je ne sais pas comme on oublie. |
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Quand la mer est comme un miroir, |
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J'y vois ton image quand même, |
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Et c'est peut-être toi que j'aime |
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Dans cette volupté du soir. |
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Non, c'est un souvenir douloureux, inutile, |
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Le souvenir d'un bien qui ne reviendra pas ; |
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Je ne puis à présent retourner pas à pas |
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Au vallon du passé, joyeux et si fertile. |
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Des bords de l'horizon où tu sembles errer, |
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O nuit paisible, monte au ciel crépusculaire ; |
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Car la cime des monts d'une rougeur s'éclaire |
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Et devant le soleil je ne pourrais pleurer. |
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Viens, ô nuit, et déploie en silence tes ailes |
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Sur la mer magnifique et triste qui s'endort : |
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Les étoiles du ciel versent des larmes d'or, |
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Et je suis envieux des douleurs éternelles. |
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