| LA VOIX DES RUINES |
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Des murs flottants comme des ombres ; |
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Des poutres, des fers, des tronçons ; |
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Le silence sur ces décombres : |
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Plus de meunier, plus de chansons. |
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Là-bas, une ronce ennemie |
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Enlace l'ailette endormie |
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Et-sur les monceaux va grimpant |
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Au lieu du babil de la roue, |
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Un filet d'eau, rauque, s'enroue, |
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Troublé par le lézard rampant. |
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Moulin, meunier, meunière, |
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Qui donc vous a fait taire |
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Pour toujours à la fois ? |
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C'est encore la guerre, |
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Invention des rois. |
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Deux princes, sinistres comètes, |
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Ici, se heurtèrent un jour. |
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Le chaos, roulant sur nos têtes, |
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Ébranla cet obscur séjour. |
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Voués à la grande hécatombe, |
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Les époux dans la même tombe |
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Tombèrent frappés du canon ; |
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Et lorsque s'exhalait leur âme, |
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Chez eux, par le fer et la flamme, |
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Un conquérant gravait son nom. |
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Ce fléau séculaire |
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Dans sa seule colère |
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Puise en tout temps ses droits. |
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Tout broyer par la guerre, |
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C'est le plaisir des rois. |
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Quelle demeure hospitalière ! |
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De la main qui les nourrissait, |
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Des oiseaux l'aile familière |
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Ne craignait fusil ni lacet. |
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Où donc es-tu, troupe infidèle ? |
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Quoi ! déjà la tendre hirondelle |
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A d'autres murs porte son nid. |
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Oui, la meunière inconsolée |
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Ne Verrait plus dans la vallée |
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Les pigeons qu'elle y réunit. |
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Cette tribu légère, |
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De la paix messagère, |
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Se plonge au fond des bois. |
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Car elle hait la guerre |
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Et les foudres des rois. |
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Mon enfance, qui fut voisine |
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Du chaume plus que du château, |
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Reçut du meunier sans lésine |
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Fraîches cerises, blanc gâteau. |
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Comment payer ma vieille joie ? |
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Paix est due à celui qui choie |
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Tout être humain faible ou petit. |
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Mais quand la force partout gronde, |
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Le bien semé parmi le monde |
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Ne sauve ni ne garantit. |
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Ils sont là sous la terre |
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De ce pré solitaire |
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Où se penche une croix. |
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C'est l’œuvre de la guerre, |
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C'est l'ouvrage des rois ! |
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Pauvres gens ! l'histoire abandonne |
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Vos noms à l'oubli détesté, |
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Elle qui tresse une couronne |
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Aux bourreaux de la Liberté. |
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Votre meurtre, nul ne l'expie. |
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Aux sons d'une fanfare impie, |
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Vos mânes frémissent encor. |
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— Juste Dieu ! cessez donc d'absoudre |
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Les criminels qui, noirs de poudre, |
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Tachent de sang leurs trônes d'or ! |
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Faites sur notre sphère, |
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Aux éclats du tonnerre, |
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Descendre cette voix : |
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« Maudite soit la guerre ! |
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« Et maudits tous les rois ! |
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Novembre 1870.
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