| LE BLESSE |
| ESSAI |
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Au printemps, quand tombe le givre, |
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Blessé s'en revint un conscrit. |
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La poudre l'avait laissé vivre : |
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Dieu sait pourtant ce qu'il souffrit ! |
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Déchiffrant son maigre visage |
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Par un poil inculte ombragé, |
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Les petits enfants du village |
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Dirent : « C'est Pierre ! Oh ! dieux ! qu'il est changé ! » |
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Sur un seuil ceint d'une charmille |
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Où la sève prenait l'essor, |
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De son rire une jeune fille |
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Égayait un noir corridor. |
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La voyant, le soldat s'écrie : |
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« Votre amour seul m'a protégé ! » |
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Mais, presque honteuse, Marie |
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Balbutiait : « Combien il est changé ! » |
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« Je reviens meurtri par la guerre, — |
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Dit-il ; — mais j'ai gardé l'espoir. |
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Voyez ! cette boucle légère |
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Me fut par vous donnée un soir. |
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Votre bouche froide et muette, |
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Quoi ! me laisse découragé ? » |
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Confuse et détournant la tête, |
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Elle répond : « Que vous êtes changé ! » |
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« Oui, — dit-il ; — mais sachez la cause. |
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Qui rougirait d'un tel destin ? |
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Ce bras vous payait d'une rose |
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Un frais tribut chaque matin. |
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Un boulet l'eut en sacrifice. |
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Du moins mon pays est vengé ! |
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Heureux qui comprend la justice ! » |
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Elle répond : « Que vous êtes changé ! » |
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Il s'éloigne pressant ses larmes. |
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Combien il enviait le sort |
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De ceux qui, tombant sous les armes, |
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N'ont d'autre douleur que la mort ! |
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Il marche sans voir, sans entendre, |
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Un poignard dans l'âme plongé. |
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Cruelle est la voix jadis tendre |
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Qui vous apprend que vous êtes changé ! |
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Il tombe attristé chez sa mère |
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Qui le serre en ses bras ravis. |
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« Te voir finit ma peine amère. |
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« Tu reviens blessé, mais tu vis ! |
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« Mes longs chagrins, je les oublie ; |
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« Mon pauvre cœur bat allégé. |
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« Malgré ta figure pâlie, |
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« C'est toujours toi ! mon fils n'est pas changé ! » |
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Mais Pierre, dardant un œil sombre : |
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« Va, tu t'abuses,— poursuit-il. |
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« Parti vivant, je reviens ombre ; |
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« Mon hiver commence en avril. » |
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— « Je devine l'âme frivole |
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« Par qui tu viens d'être jugé. |
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« Ah ! loin de croire à sa parole, |
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« Crois seulement que son cœur a changé. » |
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— « Ainsi, je serai pour la terre, |
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Pour tous, un inutile poids. |
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Jamais, à ma voix solitaire, |
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Ne répondra, douce, une voix. » |
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— « Crains-tu que, par un peu d'écume, |
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Tout ton bonheur soit submergé ? |
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Toute vie a son amertume. |
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Et ton berceau, méchant, est-il changé ? » |
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Comme elle achève ce reproche, |
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Le seuil frémit d'un petit pas. |
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Une ombre svelte entre et s'approche, |
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Pleine d'un pudique embarras. |
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D'un fermier c'est la chaste fille, |
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Ange connu de l'affligé. |
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Jamais, suspendant son aiguille, |
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Le malheureux ne vit son cœur changé. |
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D'une pitié douce, attendrie, |
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Le front peint d'un tendre carmin, |
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Murmurant le nom de « Patrie, » |
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Au soldat elle tend la main. |
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Pierre, tiré de son lourd rêve, |
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Et du désespoir déchargé, |
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Savoure une voix qui s'élève |
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Et qui lui dit : « Vous n'êtes pas changé ! » |
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Cependant, sans parler encore, |
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Ses regards seuls font des aveux. |
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Vers l'avenir qui se colore, |
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Il vole sur l'aile des vœux. |
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Noble débris, par la tendresse, |
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Que ton malheur soit corrigé ! |
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Aime, et qu'un son plein de caresse |
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Dise longtemps : « Non ! tu n'es point changé ! » |
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Mars 1871.
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