| LA MENDIANTE DE BAZEILLES |
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« Donnez ! » me criait sur la route |
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Une enfant qui courait pieds nus. |
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« Donnez ! que votre cœur écoute |
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Les pleurs amers du mien venus. |
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Donnez ! Autrefois notre père |
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Du travail tirait un peu d'or. |
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Seulement de quoi vivre encor, |
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Mes petites sœurs et mon frère ! |
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Les ennemis forts et nombreux |
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S'en vinrent déchirer la France. |
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Partout — riches ou malheureux — |
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Ce fut un long cri de souffrance. |
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Après des batailles, un soir, |
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Il en vint un, puis un cortège. |
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Ma mère dit : « Dieu nous protège ! |
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« Longtemps il nous faudra les voir. » |
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Pour apprivoiser leur colère, |
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On servit pain, chair et boisson, |
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Jamais aux jours de grand salaire |
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On n'en vit tant à la maison. |
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Mais toujours, d'une voix terrible, |
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A nouveau chacun exigeait ; |
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Et son fusil se dirigeait |
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Sur nous, comme sur une cible. |
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De peur, nous frémissions tout bas. |
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Ma mère osa trahir ses larmes. |
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Soudain l'un d'eux bondit, — hélas ! — |
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Jure et la perce de ses armes. |
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L’œil en feu, mon père à leurs coups |
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Oppose une hache : on l'écrase. |
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Nous fuyons ; le toit qui s'embrase |
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Pétille au loin derrière nous. |
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Nous errons près de la frontière. |
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Au village habite la Mort. |
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La Mort est douce au cimetière : |
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Là, près de Dieu, l'innocent dort. |
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Mais une ruine flétrie, |
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Pour nos parents quel dur tombeau ! |
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Pas un débris, pas un lambeau |
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Qui ne parle de leur furie ! |
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Nous mendions par les chemins, |
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Vivant des dons de tout le monde. |
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Il est des êtres inhumains |
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Qui disent : « Va-t'en, vagabonde ! » |
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Amer est le pain d'étranger ; |
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Mais il aide notre misère. |
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Donnez, et notre petit frère |
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Pourra grandir et nous venger !… |
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20 septembre 1870.
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