| POUR DES OUBLIÉS |
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Oiseaux amis des fleurs nouvelles, |
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Du printemps joyeux troubadours, |
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Vous dont le vol aux mille tours |
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S'égaie aux folles ritournelles, |
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Chantez ici, chantez toujours. |
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Ne fuyez point, l'aile effrayée, |
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Si vous voyez dans les buissons |
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Reluire d'étranges tronçons : |
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Ce n'est qu'une lame broyée |
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Par les boulets ou les caissons. |
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Oui, c'est là que tonnait la guerre ! |
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Et peut-être aux éclairs sanglants |
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Que le bronze couve en ses flancs, |
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Mêliez-vous, étonnés naguère, |
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Vos cris, vos jeux et vos élans ? |
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Suspendez votre nid fragile |
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Autour de ce tertre où tout dort, |
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Nulle faux n'en rase le bord, |
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Nul pied n'attente à cet asile, |
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Car un ange y veille : la Mort ! |
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Là sont tombés, pour la patrie, |
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Trois fiers soldats, trois artilleurs. |
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Nul n'adoucit leurs derniers pleurs : |
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Tout fumait dans la batterie, |
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Et tant d'autres tombaient ailleurs ! |
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Les fleurs ont prêté leur parure |
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A la terre qui les couvrit. |
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Mais où survit leur nom écrit ? |
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Du buis, qui plante la verdure ? |
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Mais à leurs ombres qui sourit ? |
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Ah ! souvent sans doute, à l'aurore |
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Ou quand se meurt le jour lointain, |
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On pourrait, des bords du chemin, |
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Les entendre se plaindre encore |
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Que nul ne pleure leur destin. |
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Mais nos lèvres ont trop de haines… |
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C'est à vous, chantres innocents, |
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D'épancher ce funèbre encens. |
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Pour charmer les cendres humaines, |
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Il faut de doux et purs accents. |
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Attendrissez vos ritournelles, |
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Oiseaux charmants, gais troubadours ; |
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Ralentissez vos mille tours ; |
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Flattez, du doux bruit de vos ailes, |
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Ceux qui dorment là pour toujours. |
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Avril 1871.
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