A GAMBETTA |
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Puisque, tombé, de serviles colères |
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Jettent ton nom aux fanges des ruisseaux ; |
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Puisque, insultant à tes faits consulaires, |
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En vils poignards on change tes faisceaux, |
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Grand citoyen, laisse un libre poète |
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A ta disgrâce envoyer ses saluts. |
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Sous ton pouvoir son estime muette |
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Peut s'exprimer si ton pouvoir n'est plus. |
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Pour notre honneur, oui, le ciel te fit naître |
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Où, dans la Gaule implantant ses autels, |
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Rome, encor pure et vierge de tout maître, |
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Marqua nos champs de ses pas immortels. |
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Les souvenirs, là-bas, parlent en foule ! |
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L’œil d'un consul impose au monde entier ; |
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César s'élève, et la grandeur s'écroule ; |
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Du Capitole un Goth est l'héritier. |
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En réveillant cette poussière humaine, |
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Il te plaisait, néophyte gaulois, |
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D'adorer seul la déité romaine, |
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La Liberté, source sainte des lois. |
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Dans l'onde antique ainsi l'âme trempée, |
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Tu vins au Nord ranimer les vertus. |
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Ton premier mot, tranchant comme une épée, |
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Fut pour quelqu'un le poignard de Brutus. |
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De quel éclat retentit ta justice ! |
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Paris captif sentit mollir ses fers, |
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Paris qui s'est offert en sacrifice, |
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Divinisant tout, jusqu'à nos revers. |
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Les courtisans, accourus à la fête, |
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Déifiaient un homme de hasard, |
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Quand tu marquas, de ton doigt de prophète, |
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Les jours comptés d'en haut à Balthazar. |
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Et ce héros aspirait à la lutte !… |
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Ah ! s'il eût su du moins, par sa grandeur, |
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Vif météore, éblouir dans sa chute, |
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Et, dans la nuit, rentrer avec splendeur ! |
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Mais, déserteur de son aire natale, |
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Avec les cours même s'apprivoisant, |
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L'aigle amolli, quand vint l'heure fatale, |
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Ne put lancer le tonnerre écrasant. |
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L'orage accourt, gronde, éclate, redouble. |
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Le dieu menteur retombe foudroyé, |
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Ne laissant voir au monde qui se trouble |
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Qu'un reste impur par le vent balayé. |
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Alors on vit le vautour germanique, |
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Depuis longtemps de la France affamé, |
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Gonflé d'orgueil et d'un triomphe unique, |
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Fouiller les flancs d'un peuple désarmé. |
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J'entends encor tes mâles cris de rage, |
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Quand lé pays se disait tout en pleurs : |
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« Qui vengera cet éternel outrage ? |
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Nos cœurs meurtris ? nos immenses malheurs ? » |
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De notre honneur tu prêchas la croisade, |
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De la patrie en tous semant la foi. |
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Tout s'ébranla, ville, hameau, bourgade, |
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Contre un bandit qui s'intitule roi. |
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Cinq mois entiers, d'un court tronçon de glaive, |
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Digne du moins du nom de nos aïeux, |
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La jeune Gaule osa cribler sans trêve |
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De coups vengeurs ses bourreaux furieux. |
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Si l'arme échappe à sa main frémissante, |
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C'est qu'ils ont pris pour complice la faim ; |
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Comme un phénix, sa force renaissante |
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Dans l'avenir médite une autre fin. |
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Le sang versé veut-il qu'on le déplore ? |
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Non ! chaque goutte effaçait un affront. |
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D'Ophélia l'on vit des fleurs éclore : |
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De nos tombeaux des guerriers renaîtront. |
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Tous ces martyrs, retranchés de ce monde, |
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Nous ont laissé leur âme pour soutien. |
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Morts glorieux ! Leur semence est féconde, |
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Comme aux beaux jours du vieux printemps chrétien. |
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Et toi, poursuis d'épandre l'évangile |
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Par un grand siècle en mourant annoncé. |
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Les rois, faux dieux, et leur culte fragile |
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Iront se joindre aux cendres du passé. |
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Presse l'heure où, du peuple, chêne sombre, |
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Tout suintant et de pleurs et de maux, |
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La Liberté, soleil naissant de l'ombre, |
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Réchauffera les plus obscurs rameaux. |
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Ah ! parle-nous, parle-nous d'espérance, |
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Comme en hiver on rêve aux fleurs de mai ; |
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Et, fils pieux, chéris toujours la France : |
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Celui qui souffre a tant droit d'être aimé ! |
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10 mars 1871
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