| LA FLORAISON GUERRIÈRE |
|
Au soleil pâlissant, entre quatre murailles |
12 |
|
Qui protègent la paix des morts, |
8 |
|
Dans un angle où la terre a laissé ses entrailles |
12 |
|
S'ouvrir aux vaincus du dehors, |
8 |
| 5 |
Voyez quelques soldats pénètrent en silence, |
12 |
|
Courbés sur un obscur fardeau. |
8 |
|
Un haillon éploré dans leurs pieds se balance, |
12 |
|
De la mort triste et vain rideau. |
8 |
|
|
Le gazon soulevé, comme un flot sur les ondes, |
12 |
| 10 |
Dans l'air un instant suspendu, |
8 |
|
Sur l'étroite limite où se touchent deux mondes, |
12 |
|
Docile au signal attendu, |
8 |
|
Retombe ; — et la lueur vague du crépuscule |
12 |
|
Flotte encor dans l'éther pâli |
8 |
| 15 |
Que déjà sur les flancs du nouveau monticule |
12 |
|
S'asseoit le ténébreux oubli. |
8 |
|
|
Oui, soldat inconnu, les Voix confraternelles,— |
12 |
|
Les voix qui, naguère, en trinquant |
8 |
|
Sous les festons vineux des pendantes tonnelles |
12 |
| 20 |
T'offraient un verre provoquant, |
8 |
|
De tes traits disparus se souviendront à peine ! |
12 |
|
A peine, pauvre fantassin, |
8 |
|
Ton départ s'est-il vu dans cette ruche humaine, |
12 |
|
Comble d'un éternel essaim. |
8 |
|
| 25 |
Un étranger se glisse en ta cellule vide. |
12 |
|
Il dort où ton bras désarmé |
8 |
|
Te berçait dans la nuit, de jours encore avide, |
12 |
|
Peut-être heureux, peut-être aimé. — |
8 |
|
Demain quand les clairons, émules de l'aurore, |
12 |
| 30 |
Demain quand les tambours, battants, |
8 |
|
Troublant de l'escalier la spirale sonore, |
12 |
|
Chasseront les songes flottants, |
8 |
|
|
Ton ombre, errante autour des murs de la caserne, |
12 |
|
A ton rang pourra voir demain, |
8 |
| 35 |
L'autre puiser la poudre ardente à ta giberne |
12 |
|
Et briller ton arme à sa main. ' |
8 |
|
— Ainsi meurt le soldat. Sa courte renommée |
12 |
|
Tombe avec les rayons du jour ; |
8 |
|
Pour pleurer ses enfants, il faudrait à l'armée |
12 |
| 40 |
Trop de larmes et trop d'amour. |
8 |
|
|
Ce n'est pas une mère à la molle tendresse. |
12 |
|
Sur ses fils morts son cœur courbé |
8 |
|
N'épanche pas les flots d'une longue tristesse, |
12 |
|
Comme l'antique Niobé. |
8 |
| 45 |
Mais, imitant de Sparte une fière matrone, |
12 |
|
Elle offre aux autels infernaux |
8 |
|
Leurs mânes refroidis et, redoublant l'aumône, |
12 |
|
Enfante des guerriers nouveaux. |
8 |
|
|
Quand, au mois radieux l'arbuste se déflore, |
12 |
| 50 |
Sous les coups lointains d'un enfant, |
8 |
|
Une sève nouvelle aussitôt vient éclore |
12 |
|
A son front vert et triomphant. |
8 |
|
Ainsi, lorsque la Mort crible, dans sa colère, |
12 |
|
Les régiments épanouis, |
8 |
| 55 |
On voit poindre sans fin la sève populaire |
12 |
|
Sur les germes évanouis. |
8 |
|
