TABLEAUX PARISIENS |
XCII |
Le Cygne |
À Victor Hugo |
I |
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Andromaque, je pense à vous ! — Ce petit fleuve, |
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Pauvre et triste miroir où jadis resplendit |
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L’immense majesté de vos douleurs de veuve, |
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Ce Simoïs menteur qui par vos pleurs grandit, |
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A fécondé soudain ma mémoire fertile, |
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Comme je traversais le nouveau Carrousel. |
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— Le vieux Paris n’est plus (la forme d’une ville |
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Change plus vite, hélas ! que le cœur d’un mortel) ; |
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Je ne vois qu’en esprit tout ce camp de baraques, |
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Ces tas de chapiteaux ébauchés et de fûts, |
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Les herbes, les gros blocs verdis par l’eau des flaques, |
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Et, brillant aux carreaux, le bric-à-brac confus. |
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Là s’étalait jadis une ménagerie ; |
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Là je vis un matin, à l’heure où sous les cieux |
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Clairs et froids le Travail s’éveille, où la voirie |
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Pousse un sombre ouragan dans l’air silencieux, |
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Un cygne qui s’était évadé de sa cage, |
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Et, de ses pieds palmés frottant le pavé sec, |
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Sur le sol raboteux traînait son blanc plumage. |
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Près d’un ruisseau sans eau la bête ouvrant le bec |
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Baignait nerveusement ses ailes dans la poudre, |
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Et disait, le cœur plein de son beau lac natal : |
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« Eau, quand donc pleuvras-tu ? quand tonneras-tu, foudre ? » |
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Je vois ce malheureux, mythe étrange et fatal, |
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Vers le ciel quelquefois, comme l’homme d’Ovide, |
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Vers le ciel ironique et cruellement bleu, |
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Sur son cou convulsif tendant sa tête avide, |
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Comme s’il adressait des reproches à Dieu ! |
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II |
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Paris change ! mais rien dans ma mélancolie |
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N’a bougé ! palais neufs, échafaudages, blocs, |
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Vieux faubourgs, tout pour moi devient allégorie, |
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Et mes chers souvenirs sont plus lourds que des rocs. |
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Aussi devant ce Louvre une image m’opprime : |
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Je pense à mon grand cygne, avec ses gestes fous, |
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Comme les exilés, ridicule et sublime, |
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Et rongé d’un désir sans trêve ! et puis à vous, |
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Andromaque, des bras d’un grand époux tombée, |
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Vil bétail, sous la main du superbe Pyrrhus, |
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Auprès d’un tombeau vide en extase courbée ; |
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Veuve d’Hector, hélas ! et femme d’Hélénus ! |
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Je pense à la négresse, amaigrie et phtisique, |
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Piétinant dans la boue, et cherchant, l’œil hagard, |
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Les cocotiers absents de la superbe Afrique |
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Derrière la muraille immense du brouillard ; |
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À quiconque a perdu ce qui ne se retrouve |
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Jamais ! jamais ! à ceux qui s’abreuvent de pleurs |
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Et tettent la Douleur comme une bonne louve ! |
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Aux maigres orphelins séchant comme des fleurs ! |
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Ainsi dans la forêt où mon esprit s’exile |
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Un vieux Souvenir sonne à plein souffle du cor ! |
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Je pense aux matelots oubliés dans une île, |
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Aux captifs, aux vaincus !… à bien d’autres encor ! |
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