| SPLEEN ET IDÉAL |
| VIII |
| La Muse vénale |
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Ô Muse de mon cœur, amante des palais, |
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Auras-tu, quand Janvier lâchera ses Borées, |
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Durant les noirs ennuis des neigeuses soirées, |
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Un tison pour chauffer tes deux pieds violets ? |
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Ranimeras-tu donc tes épaules marbrées |
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Aux nocturnes rayons qui percent les volets ? |
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Sentant ta bourse à sec autant que ton palais, |
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Récolteras-tu l’or des voûtes azurées ? |
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Il te faut, pour gagner ton pain de chaque soir, |
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Comme un enfant de chœur, jouer de l’encensoir, |
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Chanter des Te Deum auxquels tu ne crois guère, |
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Ou, saltimbanque à jeun, étaler tes appas |
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Et ton rire trempé de pleurs qu’on ne voit pas, |
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Pour faire épanouir la rate du vulgaire. |
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