| SPLEEN ET IDÉAL |
| LXXXIII |
| Le Goût du néant |
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Morne esprit, autrefois amoureux de la lutte, |
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L’Espoir, dont l’éperon attisait ton ardeur, |
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Ne veut plus t’enfourcher ! Couche-toi sans pudeur, |
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Vieux cheval dont le pied à chaque obstacle butte. |
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Résigne-toi, mon cœur ; dors ton sommeil de brute. |
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Esprit vaincu, fourbu ! Pour toi, vieux maraudeur, |
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L’amour n’a plus de goût, non plus que la dispute ; |
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Adieu donc, chants du cuivre et soupirs de la flûte ! |
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Plaisirs, ne tentez plus un cœur sombre et boudeur ! |
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Le Printemps adorable a perdu son odeur ! |
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Et le Temps m’engloutit minute par minute, |
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Comme la neige immense un corps pris de roideur ; |
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Je contemple d’en haut le globe en sa rondeur, |
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Et je n’y cherche plus l’abri d’une cahute ! |
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Avalanche, veux-tu m’emporter dans ta chute ? |
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