| SPLEEN ET IDÉAL |
| LXXXI |
| Spleen |
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Quand le ciel bas et lourd pèse comme un couvercle |
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Sur l’esprit gémissant en proie aux longs ennuis, |
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Et que de l’horizon embrassant tout le cercle |
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Il nous verse un jour noir plus triste que les nuits ; |
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Quand la terre est changée en un cachot humide, |
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Où l’Espérance, comme une chauve-souris, |
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S’en va battant les murs de son aile timide |
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Et se cognant la tête à des plafonds pourris ; |
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Quand la pluie étalant ses immenses traînées |
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D’une vaste prison imite les barreaux, |
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Et qu’un peuple muet d’infâmes araignées |
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Vient tendre ses filets au fond de nos cerveaux, |
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Des cloches tout à coup sautent avec furie |
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Et lancent vers le ciel un affreux hurlement, |
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Ainsi que des esprits errants et sans patrie |
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Qui se mettent à geindre opiniâtrément. |
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— Et de longs corbillards, sans tambours ni musique, |
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Défilent lentement dans mon âme ; l’Espoir, |
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Vaincu, pleure, et l’Angoisse atroce, despotique, |
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Sur mon crâne incliné plante son drapeau noir. |
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