SPLEEN ET IDÉAL |
LXXX |
Spleen |
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Je suis comme le roi d’un pays pluvieux, |
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Riche, mais impuissant, jeune et pourtant très-vieux, |
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Qui, de ses précepteurs méprisant les courbettes, |
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S’ennuie avec ses chiens comme avec d’autres bêtes. |
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Rien ne peut l’égayer, ni gibier, ni faucon, |
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Ni son peuple mourant en face du balcon. |
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Du bouffon favori la grotesque ballade |
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Ne distrait plus le front de ce cruel malade ; |
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Son lit fleurdelisé se transforme en tombeau, |
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Et les dames d’atour, pour qui tout prince est beau, |
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Ne savent plus trouver d’impudique toilette |
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Pour tirer un souris de ce jeune squelette. |
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Le savant qui lui fait de l’or n’a jamais pu |
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De son être extirper l’élément corrompu, |
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Et dans ces bains de sang qui des Romains nous viennent, |
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Et dont sur leurs vieux jours les puissants se souviennent, |
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Il n’a su réchauffer ce cadavre hébété |
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Où coule au lieu de sang l’eau verte du Léthé. |
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