SPLEEN ET IDÉAL |
LXXIX |
Spleen |
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J'ai plus de souvenirs que si j'avais mille ans. |
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Un gros meuble à tiroirs encombré de bilans, |
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De vers, de billets doux, de procès, de romances, |
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Avec de lourds cheveux roulés dans des quittances, |
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Cache moins de secrets que mon triste cerveau. |
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C’est une pyramide, un immense caveau, |
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Qui contient plus de morts que la fosse commune. |
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— Je suis un cimetière abhorré de la lune, |
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Où, comme des remords, se traînent de longs vers |
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Qui s’acharnent toujours sur mes morts les plus chers. |
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Je suis un vieux boudoir plein de roses fanées, |
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Où gît tout un fouillis de modes surannées, |
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Où les pastels plaintifs et les pâles Boucher, |
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Seuls, respirent l’odeur d’un flacon débouché. |
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Rien n’égale en longueur les boiteuses journées, |
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Quand sous les lourds flocons des neigeuses années |
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L’Ennui, fruit de la morne incuriosité, |
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Prend les proportions de l’immortalité. |
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— Désormais tu n’es plus, ô matière vivante ! |
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Qu’un granit entouré d’une vague épouvante, |
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Assoupi dans le fond d’un Saharah brumeux ! |
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Un vieux sphinx ignoré du monde insoucieux, |
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Oublié sur la carte, et dont l’humeur farouche |
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Ne chante qu’aux rayons du soleil qui se couche ! |
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