| SPLEEN ET IDÉAL |
| VII |
| La Muse malade |
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Ma pauvre Muse, hélas ! qu’as-tu donc ce matin ? |
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Tes yeux creux sont peuplés de visions nocturnes, |
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Et je vois tour à tour s’étaler sur ton teint |
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La folie et l’horreur, froides et taciturnes. |
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Le succube verdâtre et le rose lutin |
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T’ont-ils versé la peur et l’amour de leurs urnes ? |
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Le cauchemar, d’un poing despotique et mutin, |
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T’a-t-il noyée au fond d’un fabuleux Minturnes ? |
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Je voudrais qu’exhalant l’odeur de la santé |
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Ton sein de pensers forts fût toujours fréquenté, |
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Et que ton sang chrétien coulât à flots rhythmiques, |
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Comme les sons nombreux des syllabes antiques, |
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Où règnent tour à tour le père des chansons, |
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Phœbus, et le grand Pan, le seigneur des moissons. |
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