| SPLEEN ET IDÉAL |
| LXVIII |
| Tristesse de la lune |
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Ce soir, la Lune rêve avec plus de paresse ; |
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Ainsi qu’une beauté, sur de nombreux coussins, |
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Qui, d’une main distraite et légère, caresse |
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Avant de s’endormir le contour de ses seins, |
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Sur le dos satiné des molles avalanches, |
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Mourante, elle se livre aux longues pâmoisons, |
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Et promène ses yeux sur les visions blanches |
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Qui montent dans l’azur comme des floraisons. |
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Quand parfois sur ce globe, en sa langueur oisive, |
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Elle laisse filer une larme furtive, |
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Un poëte pieux, ennemi du sommeil, |
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Dans le creux de sa main prend cette larme pâle, |
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Aux reflets irisés comme un fragment d’opale, |
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Et la met dans son cœur loin des yeux du Soleil. |
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