| SPLEEN ET IDÉAL |
| LXVII |
| Sonnet d’automne |
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Ils me disent, tes yeux, clairs comme le cristal : |
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« Pour toi, bizarre amant, quel est donc mon mérite ? » |
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— Sois charmante et tais-toi ! Mon cœur, que tout irrite, |
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Excepté la candeur de l’antique animal, |
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Ne veut pas te montrer son secret infernal, |
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Berceuse dont la main aux longs sommeils m’invite ! |
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Ni sa noire légende avec la flamme écrite. |
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Je hais la passion et l’esprit me fait mal ! |
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Aimons-nous doucement. L’Amour dans sa guérite, |
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Ténébreux, embusqué, bande son arc fatal. |
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Je connais les engins de son vieil arsenal : |
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Crime, horreur et folie ! — Ô pâle marguerite ! |
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Comme moi n’es-tu pas un soleil automnal, |
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Ô ma si blanche, ô ma si froide Marguerite ? |
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