| SPLEEN ET IDÉAL |
| VI |
| Les Phares |
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Rubens, fleuve d’oubli, jardin de la paresse, |
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Oreiller de chair fraîche où l’on ne peut aimer, |
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Mais où la vie afflue et s’agite sans cesse, |
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Comme l’air dans le ciel et la mer dans la mer ; |
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Léonard de Vinci, miroir profond et sombre, |
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Où des anges charmants, avec un doux souris |
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Tout chargé de mystère, apparaissent à l’ombre |
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Des glaciers et des pins qui ferment leur pays ; |
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Rembrandt, triste hôpital tout rempli de murmures, |
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Et d’un grand crucifix décoré seulement, |
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Où la prière en pleurs s’exhale des ordures, |
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Et d’un rayon d’hiver traversé brusquement ; |
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Michel-Ange, lieu vague où l’on voit des Hercules |
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Se mêler à des Christs, et se lever tout droits |
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Des fantômes puissants qui dans les crépuscules |
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Déchirent leur suaire en étirant leurs doigts ; |
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Colères de boxeur, impudences de faune, |
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Toi qui sus ramasser la beauté des goujats, |
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Grand cœur gonflé d’orgueil, homme débile et jaune, |
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Puget, mélancolique empereur des forçats ; |
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Watteau, ce carnaval où bien des cœurs illustres, |
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Comme des papillons, errent en flamboyant, |
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Décors frais et léger éclairés par des lustres |
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Qui versent la folie à ce bal tournoyant ; |
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Goya, cauchemar plein de choses inconnues, |
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De fœtus qu’on fait cuire au milieu des sabbats, |
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De vieilles au miroir et d’enfants toutes nues, |
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Pour tenter les démons ajustant bien leurs bas ; |
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Delacroix, lac de sang hanté des mauvais anges, |
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Ombragé par un bois de sapins toujours vert, |
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Où, sous un ciel chagrin, des fanfares étranges |
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Passent, comme un soupir étouffé de Weber ; |
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Ces malédictions, ces blasphèmes, ces plaintes, |
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Ces extases, ces cris, ces pleurs, ces Te Deum, |
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Sont un écho redit par mille labyrinthes ; |
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C’est pour les cœurs mortels un divin opium ! |
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C’est un cri répété par mille sentinelles, |
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Un ordre renvoyé par mille porte-voix ; |
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C’est un phare allumé sur mille citadelles, |
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Un appel de chasseurs perdus dans les grands bois ! |
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Car c’est vraiment, Seigneur, le meilleur témoignage |
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Que nous puissions donner de notre dignité |
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Que cet ardent sanglot qui roule d’âge en âge |
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Et vient mourir au bord de votre éternité ! |
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