| SPLEEN ET IDÉAL |
| LVIII |
| Causerie |
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Vous êtes un beau ciel d’automne, clair et rose ! |
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Mais la tristesse en moi monte comme la mer, |
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Et laisse, en refluant, sur ma lèvre morose |
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Le souvenir cuisant de son limon amer. |
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— Ta main se glisse en vain sur mon sein qui se pâme ; |
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Ce qu’elle cherche, amie, est un lieu saccagé |
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Par la griffe et la dent féroce de la femme. |
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Ne cherchez plus mon cœur ; les bêtes l’ont mangé. |
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Mon cœur est un palais flétri par la cohue ; |
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On s’y soûle, on s’y tue, on s’y prend aux cheveux ! |
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— Un parfum nage autour de votre gorge nue !… |
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Ô Beauté, dur fléau des âmes, tu le veux ! |
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Avec tes yeux de feu, brillants comme des fêtes, |
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Calcine ces lambeaux qu’ont épargnés les bêtes ! |
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