| SPLEEN ET IDÉAL |
| LVII |
| L’Irréparable |
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Pouvons-nous étouffer le vieux, le long Remords, |
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Qui vit, s’agite et se tortille, |
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Et se nourrit de nous comme le ver des morts, |
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Comme du chêne la chenille ? |
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Pouvons-nous étouffer l’implacable Remords ? |
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Dans quel philtre, dans quel vin, dans quelle tisane, |
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Noierons-nous ce vieil ennemi, |
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Destructeur et gourmand comme la courtisane, |
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Patient comme la fourmi ? |
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Dans quel philtre ? — dans quel vin ? — dans quelle tisane ? |
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Dis-le, belle sorcière, oh ! dis, si tu le sais, |
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À cet esprit comblé d’angoisse |
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Et pareil au mourant qu’écrasent les blessés, |
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Que le sabot du cheval froisse, |
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Dis-le, belle sorcière, oh ! dis, si tu le sais, |
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À cet agonisant que le loup déjà flaire |
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Et que surveille le corbeau, |
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À ce soldat brisé ! s’il faut qu’il désespère |
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D’avoir sa croix et son tombeau ; |
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Ce pauvre agonisant que déjà le loup flaire ! |
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Peut-on illuminer un ciel bourbeux et noir ? |
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Peut-on déchirer des ténèbres |
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Plus denses que la poix, sans matin et sans soir, |
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Sans astres, sans éclairs funèbres ? |
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Peut-on illuminer un ciel bourbeux et noir ? |
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L’Espérance qui brille aux carreaux de l’Auberge |
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Est soufflée, est morte à jamais ! |
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Sans lune et sans rayons, trouver où l’on héberge |
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Les martyrs d’un chemin mauvais ! |
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Le Diable a tout éteint aux carreaux de l’Auberge ! |
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Adorable sorcière, aimes-tu les damnés ? |
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Dis, connais-tu l’irrémissible ? |
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Connais-tu le Remords, aux traits empoisonnés, |
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À qui notre cœur sert de cible ? |
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Adorable sorcière, aimes-tu les damnés ? |
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L’Irréparable ronge avec sa dent maudite |
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Notre âme, piteux monument, |
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Et souvent il attaque, ainsi que le termite, |
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Par la base le bâtiment. |
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L’Irréparable ronge avec sa dent maudite ! |
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— J’ai vu parfois, au fond d’un théâtre banal |
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Qu’enflammait l’orchestre sonore, |
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Une fée allumer dans un ciel infernal |
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Une miraculeuse aurore ; |
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J’ai vu parfois au fond d’un théâtre banal |
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Un être, qui n’était que lumière, or et gaze, |
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Terrasser l’énorme Satan ; |
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Mais mon cœur, que jamais ne visite l’extase, |
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Est un théâtre où l’on attend |
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Toujours, toujours en vain, l’Être aux ailes de gaze ! |
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