| SPLEEN ET IDÉAL |
| LI |
| Le Flacon |
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Il est de forts parfums pour qui toute matière |
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Est poreuse. On dirait qu’ils pénètrent le verre. |
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En ouvrant un coffret venu de l’orient |
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Dont la serrure grince et rechigne en criant, |
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Ou dans une maison déserte quelque armoire |
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Pleine de l’âcre odeur des temps, poudreuse et noire, |
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Parfois on trouve un vieux flacon qui se souvient, |
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D’où jaillit toute vive une âme qui revient. |
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Mille pensers dormaient, chrysalides funèbres, |
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Frémissant doucement dans les lourdes ténèbres, |
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Qui dégagent leur aile et prennent leur essor, |
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Teintés d’azur, glacés de rose, lamés d’or. |
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Voilà le souvenir enivrant qui voltige |
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Dans l’air troublé ; les yeux se ferment ; le Vertige |
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Saisit l’âme vaincue et la pousse à deux mains |
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Vers un gouffre obscurci de miasmes humains ; |
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Il la terrasse au bord d’un gouffre séculaire, |
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Où, Lazare odorant déchirant son suaire, |
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Se meut dans son réveil le cadavre spectral |
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D’un vieil amour ranci, charmant et sépulcral. |
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Ainsi, quand je serai perdu dans la mémoire |
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Des hommes, dans le coin d’une sinistre armoire |
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Quand on m’aura jeté, vieux flacon désolé, |
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Décrépit, poudreux, sale, abject, visqueux, fêlé, |
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Je serai ton cercueil, aimable pestilence ! |
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Le témoin de ta force et de ta virulence, |
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Cher poison préparé par les anges ! liqueur |
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Qui me ronge, ô la vie et la mort de mon cœur ! |
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