| SPLEEN ET IDÉAL |
| XLVIII |
| Confession |
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Une fois, une seule, aimable et douce femme, |
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À mon bras votre bras poli |
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S’appuya (sur le fond ténébreux de mon âme |
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Ce souvenir n’est point pâli) ; |
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Il était tard ; ainsi qu’une médaille neuve |
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La pleine lune s’étalait, |
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Et la solennité de la nuit, comme un fleuve, |
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Sur Paris dormant ruisselait. |
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Et le long des maisons, sous les portes cochères, |
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Des chats passaient furtivement, |
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L’oreille au guet, ou bien, comme des ombres chères, |
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Nous accompagnaient lentement. |
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Tout à coup, au milieu de l’intimité libre |
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Éclose à la pâle clarté, |
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De vous, riche et sonore instrument où ne vibre |
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Que la radieuse gaîté, |
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De vous, claire et joyeuse ainsi qu’une fanfare |
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Dans le matin étincelant, |
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Une note plaintive, une note bizarre |
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S’échappa, tout en chancelant |
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Comme une enfant chétive, horrible, sombre, immonde |
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Dont sa famille rougirait, |
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Et qu’elle aurait longtemps, pour la cacher au monde, |
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Dans un caveau mise au secret ! |
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Pauvre ange, elle chantait, votre note criarde : |
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« Que rien ici-bas n’est certain, |
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Et que toujours, avec quelque soin qu’il se farde, |
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Se trahit l’égoïsme humain ; |
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Que c’est un dur métier que d’être belle femme, |
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Et que c’est le travail banal |
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De la danseuse folle et froide qui se pâme |
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Dans un sourire machinal ; |
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Que bâtir sur les cœurs est une chose sotte ; |
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Que tout craque, amour et beauté, |
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Jusqu’à ce que l’Oubli les jette dans sa hotte |
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Pour les rendre à l’Éternité ! » |
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J’ai souvent évoqué cette lune enchantée, |
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Ce silence et cette longueur, |
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Et cette confidence horrible chuchotée |
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Au confessionnal du cœur. |
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