| SPLEEN ET IDÉAL |
| XLVI |
| À celle qui est trop gaie |
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Ta tête, ton geste, ton air |
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Sont beaux comme un beau paysage ; |
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Le rire joue en ton visage |
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Comme un vent frais dans un ciel clair. |
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Le passant chagrin que tu frôles |
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Est ébloui par la santé |
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Qui jaillit comme une clarté |
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De tes bras et de tes épaules. |
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Les retentissantes couleurs |
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Dont tu parsèmes tes toilettes |
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Jettent dans l'esprit des poètes |
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L'image d'un ballet de fleurs. |
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Ces robes folles sont l'emblème |
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De ton esprit bariolé ; |
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Folle dont je suis affolé, |
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Je te hais autant que je t'aime ! |
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Quelquefois dans un beau jardin |
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Où je traînais mon atonie, |
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J'ai senti, comme une ironie |
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Le soleil déchirer mon sein ; |
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Et le printemps et la verdure |
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Ont tant humilié mon cœur, |
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Que j'ai puni sur une fleur |
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L'insolence de la nature. |
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Ainsi je voudrais, une nuit, |
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Quand l'heure des voluptés sonne, |
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Vers les trésors de ta personne |
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Comme un lâche, ramper sans bruit, |
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Pour châtier ta chair joyeuse, |
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Pour meurtrir ton sein pardonné, |
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Et faire à ton flanc étonné |
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Une blessure large et creuse, |
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Et, vertigineuse douceur ! |
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A travers ces lèvres nouvelles, |
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Plus éclatantes et plus belles, |
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T'infuser mon venin, ma sœur ! |
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