| SPLEEN ET IDÉAL |
| XXX |
| Une charogne |
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Rappelez-vous l’objet que nous vîmes, mon âme, |
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Ce beau matin d’été si doux : |
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Au détour d’un sentier une charogne infâme |
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Sur un lit semé de cailloux, |
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Les jambes en l’air, comme une femme lubrique, |
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Brûlante et suant les poisons, |
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Ouvrait d’une façon nonchalante et cynique |
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Son ventre plein d’exhalaisons. |
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Le soleil rayonnait sur cette pourriture, |
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Comme afin de la cuire à point, |
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Et de rendre au centuple à la grande Nature |
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Tout ce qu’ensemble elle avait joint ; |
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Et le ciel regardait la carcasse superbe |
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Comme une fleur s’épanouir. |
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La puanteur était si forte, que sur l’herbe |
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Vous crûtes vous évanouir. |
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Les mouches bourdonnaient sur ce ventre putride, |
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D’où sortaient de noirs bataillons |
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De larves, qui coulaient comme un épais liquide |
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Le long de ces vivants haillons. |
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Tout cela descendait, montait comme une vague, |
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Ou s’élançait en pétillant ; |
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On eût dit que le corps, enflé d’un souffle vague, |
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Vivait en se multipliant. |
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Et ce monde rendait une étrange musique, |
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Comme l’eau courante et le vent, |
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Ou le grain qu’un vanneur d’un mouvement rhythmique |
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Agite et tourne dans son van. |
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Les formes s’effaçaient et n’étaient plus qu’un rêve, |
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Une ébauche lente à venir |
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Sur la toile oubliée, et que l’artiste achève |
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Seulement par le souvenir. |
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Derrière les rochers une chienne inquiète |
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Nous regardait d’un œil fâché, |
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Épiant le moment de reprendre au squelette |
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Le morceau qu’elle avait lâché. |
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— Et pourtant vous serez semblable à cette ordure, |
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À cette horrible infection, |
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Étoile de mes yeux, soleil de ma nature, |
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Vous, mon ange et ma passion ! |
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Oui ! telle vous serez, ô la reine des grâces, |
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Après les derniers sacrements, |
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Quand vous irez, sous l’herbe et les floraisons grasses, |
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Moisir parmi les ossements. |
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Alors, ô ma beauté ! dites à la vermine |
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Qui vous mangera de baisers, |
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Que j’ai gardé la forme et l’essence divine |
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De mes amours décomposés ! |
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