| SPLEEN ET IDÉAL |
| XXI |
| Le Masque |
| Statue allégorique dans le goût de la Renaissance |
À Ernest Christophe, statuaire. |
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Contemplons ce trésor de grâces florentines ; |
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Dans l’ondulation de ce corps musculeux |
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L’Élégance et la Force abondent, sœurs divines. |
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Cette femme, morceau vraiment miraculeux, |
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Divinement robuste, adorablement mince, |
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Est faite pour trôner sur des lits somptueux, |
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Et charmer les loisirs d’un pontife ou d’un prince. |
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— Aussi, vois ce souris fin et voluptueux |
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Où la Fatuité promène son extase ; |
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Ce long regard sournois, langoureux et moqueur ; |
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Ce visage mignard, tout encadré de gaze, |
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Dont chaque trait nous dit avec un air vainqueur : |
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« La Volupté m’appelle et l’Amour me couronne ! » |
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À cet être doué de tant de majesté |
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Vois quel charme excitant la gentillesse donne ! |
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Approchons, et tournons autour de sa beauté. |
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O blasphème de l’art ! ô surprise fatale ! |
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La femme au corps divin, promettant le bonheur, |
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Par le haut se termine en monstre bicéphale ! |
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Mais non ! Ce n’est qu’un masque, un décor suborneur, |
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Ce visage éclairé d’une exquise grimace, |
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Et, regarde, voici, crispée atrocement, |
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La véritable tête, et la sincère face |
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Renversée à l’abri de la face qui ment. |
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— Pauvre grande beauté ! le magnifique fleuve |
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De tes pleurs aboutit dans mon cœur soucieux ; |
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Ton mensonge m’enivre, et mon âme s’abreuve |
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Aux flots que la Douleur fait jaillir de tes yeux ! |
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— Mais pourquoi pleure-t-elle ? Elle, beauté parfaite |
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Qui mettrait à ses pieds le genre humain vaincu, |
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Quel mal mystérieux ronge son flanc d’athlète ? |
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— Elle pleure, insensé, parce qu’elle a vécu ! |
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Et parce qu’elle vit ! Mais ce qu’elle déplore |
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Surtout, ce qui la fait frémir jusqu’aux genoux, |
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C’est que demain, hélas ! il faudra vivre encore ! |
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Demain, après-demain et toujours ! — comme nous ! |
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