| SPLEEN ET IDÉAL |
| I |
| Bénédiction |
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Lorsque, par un décret des puissances suprêmes, |
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Le Poëte apparaît en ce monde ennuyé, |
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Sa mère épouvantée et pleine de blasphèmes |
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Crispe ses poings vers Dieu, qui la prend en pitié : |
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« — Ah ! que n’ai-je mis bas tout un nœud de vipères, |
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Plutôt que de nourrir cette dérision ! |
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Maudite soit la nuit aux plaisirs éphémères |
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Où mon ventre a conçu mon expiation ! |
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Puisque tu m’as choisie entre toutes les femmes |
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Pour être le dégoût de mon triste mari, |
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Et que je ne puis pas rejeter dans les flammes, |
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Comme un billet d’amour, ce monstre rabougri, |
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Je ferai rejaillir ta haine qui m’accable |
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Sur l’instrument maudit de tes méchancetés, |
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Et je tordrai si bien cet arbre misérable, |
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Qu’il ne pourra pousser ses boutons empestés ! » |
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Elle ravale ainsi l’écume de sa haine, |
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Et, ne comprenant pas les desseins éternels, |
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Elle-même prépare au fond de la Géhenne |
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Les bûchers consacrés aux crimes maternels. |
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Pourtant, sous la tutelle invisible d’un Ange, |
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L’Enfant déshérité s’enivre de soleil, |
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Et dans tout ce qu’il boit et dans tout ce qu’il mange |
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Retrouve l’ambroisie et le nectar vermeil. |
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Il joue avec le vent, cause avec le nuage |
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Et s’enivre en chantant du chemin de la croix ; |
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Et l’Esprit qui le suit dans son pèlerinage |
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Pleure de le voir gai comme un oiseau des bois. |
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Tous ceux qu’il veut aimer l’observent avec crainte, |
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Ou bien, s’enhardissant de sa tranquillité, |
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Cherchent à qui saura lui tirer une plainte, |
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Et font sur lui l’essai de leur férocité. |
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Dans le pain et le vin destinés à sa bouche |
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Ils mêlent de la cendre avec d’impurs crachats ; |
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Avec hypocrisie ils jettent ce qu’il touche, |
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Et s’accusent d’avoir mis leurs pieds dans ses pas. |
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Sa femme va criant sur les places publiques : |
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« — Puisqu’il me trouve assez belle pour m’adorer, |
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Je ferai le métier des idoles antiques, |
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Et comme elles je veux me faire redorer ; |
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Et je me soûlerai de nard, d’encens, de myrrhe, |
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De génuflexions, de viandes et de vins, |
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Pour savoir si je puis dans un cœur qui m’admire |
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Usurper en riant les hommages divins ! |
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Et, quand je m’ennuîrai de ces farces impies, |
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Je poserai sur lui ma frêle et forte main ; |
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Et mes ongles, pareils aux ongles des harpies, |
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Sauront jusqu’à son cœur se frayer un chemin. |
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Comme un tout jeune oiseau qui tremble et qui palpite, |
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J’arracherai ce cœur tout rouge de son sein, |
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Et, pour rassasier ma bête favorite, |
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Je le lui jetterai par terre avec dédain ! » |
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Vers le Ciel, où son œil voit un trône splendide, |
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Le Poëte serein lève ses bras pieux, |
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Et les vastes éclairs de son esprit lucide |
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Lui dérobent l’aspect des peuples furieux : |
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« — Soyez béni, mon Dieu, qui donnez la souffrance |
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Comme un divin remède à nos impuretés |
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Et comme la meilleure et la plus pure essence |
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Qui prépare les forts aux saintes voluptés ! |
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Je sais que vous gardez une place au Poëte |
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Dans les rangs bienheureux des saintes Légions, |
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Et que vous l’invitez à l’éternelle fête |
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Des Trônes, des Vertus, des Dominations. |
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Je sais que la douleur est la noblesse unique |
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Où ne mordront jamais la terre et les enfers, |
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Et qu’il faut pour tresser ma couronne mystique |
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Imposer tous les temps et tous les univers. |
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Mais les bijoux perdus de l’antique Palmyre, |
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Les métaux inconnus, les perles de la mer, |
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Par votre main montés, ne pourraient pas suffire |
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À ce beau diadème éblouissant et clair ; |
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Car il ne sera fait que de pure lumière, |
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Puisée au foyer saint des rayons primitifs, |
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Et dont les yeux mortels, dans leur splendeur entière, |
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Ne sont que des miroirs obscurcis et plaintifs ! |
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