| SPLEEN ET IDÉAL |
| XVIII |
| L’Idéal |
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Ce ne seront jamais ces beautés de vignettes, |
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Produits avariés, nés d’un siècle vaurien, |
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Ces pieds à brodequins, ces doigts à castagnettes, |
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Qui sauront satisfaire un cœur comme le mien. |
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Je laisse à Gavarni, poëte des chloroses, |
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Son troupeau gazouillant de beautés d’hôpital, |
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Car je ne puis trouver parmi ces pâles roses |
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Une fleur qui ressemble à mon rouge idéal. |
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Ce qu’il faut à ce cœur profond comme un abîme, |
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C’est vous, Lady Macbeth, âme puissante au crime, |
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Rêve d’Eschyle éclos au climat des autans ; |
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Ou bien toi, grande Nuit, fille de Michel-Ange, |
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Qui tords paisiblement dans une pose étrange |
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Tes appas façonnés aux bouches des Titans ! |
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