| SPLEEN ET IDÉAL |
| XVII |
| La Beauté |
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Je suis belle, ô mortels ! comme un rêve de pierre, |
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Et mon sein, où chacun s’est meurtri tour à tour, |
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Est fait pour inspirer au poëte un amour |
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Éternel et muet ainsi que la matière. |
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Je trône dans l’azur comme un sphinx incompris ; |
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J’unis un cœur de neige à la blancheur des cygnes ; |
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Je hais le mouvement qui déplace les lignes ; |
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Et jamais je ne pleure et jamais je ne ris. |
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Les poëtes, devant mes grandes attitudes, |
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Que j’ai l’air d’emprunter aux plus fiers monuments, |
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Consumeront leurs jours en d’austères études ; |
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Car j’ai, pour fasciner ces dociles amants, |
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De purs miroirs qui font toutes choses plus belles : |
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Mes yeux, mes larges yeux aux clartés éternelles ! |
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