| SUPPLÉMENT AUX FLEURS DU MAL |
| XXI |
| La Lune offensée |
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Ô Lune qu’adoraient discrètement nos pères, |
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Du haut des pays bleus où, radieux sérail, |
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Les astres vont se suivre en pimpant attirail, |
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Ma vieille Cynthia, lampe de nos repaires, |
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Vois-tu les amoureux sur leurs grabats prospères, |
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De leur bouche en dormant montrer le frais émail ? |
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Le poëte buter du front sur son travail ? |
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Ou sous les gazons secs s’accoupler les vipères ? |
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Sous ton domino jaune, et d’un pied clandestin, |
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Vas-tu, comme jadis, du soir jusqu’au matin, |
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Baiser d’Endymion les grâces surannées ? |
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« — Je vois ta mère, enfant de ce siècle appauvri, |
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Qui vers son miroir penche un lourd amas d’années, |
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Et plâtre artistement le sein qui t’a nourri ! » |
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