| SUPPLÉMENT AUX FLEURS DU MAL |
| VIII |
| Le Rebelle |
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Un Ange furieux fond du ciel comme un aigle, |
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Du mécréant saisit à plein poing les cheveux, |
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Et dit, le secouant : « Tu connaîtras la règle ! |
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(Car je suis ton bon Ange, entends-tu ?) Je le veux ! |
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Sache qu’il faut aimer, sans faire la grimace, |
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Le pauvre, le méchant, le tortu, l’hébété, |
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Pour que tu puisse faire à Jésus, quand il passe, |
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Un tapis triomphal avec ta charité. |
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Tel est l’Amour ! Avant que ton cœur ne se blase, |
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À la gloire de Dieu rallume ton extase ; |
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C’est la Volupté vraie aux durables appas ! » |
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Et l’Ange, châtiant autant, ma foi ! qu’il aime, |
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De ses poings de géant torture l’anathème ; |
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Mais le damné répond toujours : « Je ne veux pas ! » |
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