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Mon berceau s’adossait à la bibliothèque, |
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Babel sombre, où roman, science, fabliau, |
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Tout, la cendre latine et la poussière grecque, |
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Se mêlaient. J’étais haut comme un in-folio. |
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Deux voix me parlaient. L’une, insidieuse et ferme, |
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Disait : « La Terre est un gâteau plein de douceur ; |
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Je puis (et ton plaisir serait alors sans terme !) |
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Te faire un appétit d’une égale grosseur. » |
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Et l’autre : « Viens ! oh ! viens voyager dans les rêves, |
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Au delà du possible, au delà du connu ! » |
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Et celle-là chantait comme le vent des grèves, |
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Fantôme vagissant, on ne sait d’où venu, |
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Qui caresse l’oreille et cependant l’effraie. |
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Je te répondis : « Oui ! douce voix ! » C’est d’alors |
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Que date ce qu’on peut, hélas ! nommer ma plaie |
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Et ma fatalité. Derrière les décors |
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De l’existence immense, au plus noir de l’abîme, |
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Je vois distinctement des mondes singuliers, |
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Et, de ma clairvoyance extatique victime, |
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Je traîne des serpents qui mordent mes souliers. |
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Et c’est depuis ce temps que, pareil aux prophètes, |
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J’aime si tendrement le désert et la mer ; |
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Que je ris dans les deuils et pleure dans les fêtes, |
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Et trouve un goût suave au vin le plus amer ; |
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Que je prends très souvent les faits pour des mensonges, |
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Et que, les yeux au ciel, je tombe dans des trous. |
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Mais la Voix me console et dit : « Garde tes songes ; |
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Les sages n’en ont pas d’aussi beaux que les fous ! » |
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