| SUPPLÉMENT AUX FLEURS DU MAL |
| III |
| Madrigal triste |
| I |
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Que m’importe que tu sois sage ? |
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Sois belle ! et sois triste ! Les pleurs |
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Ajoutent un charme au visage, |
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Comme le fleuve au paysage ; |
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L’orage rajeunit les fleurs. |
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Je t’aime surtout quand la joie |
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S’enfuit de ton front terrassé ; |
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Quand ton cœur dans l’horreur se noie ; |
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Quand sur ton présent se déploie |
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Le nuage affreux du passé. |
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Je t’aime quand ton grand œil verse |
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Une eau chaude comme le sang ; |
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Quand, malgré ma main qui te berce, |
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Ton angoisse, trop lourde, perce |
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Comme un râle d’agonisant. |
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J’aspire, volupté divine ! |
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Hymne profond, délicieux ! |
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Tous les sanglots de ta poitrine, |
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Et crois que ton cœur s’illumine |
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| 20 |
Des perles que versent tes yeux ! |
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| II |
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Je sais que ton cœur, qui regorge |
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De vieux amours déracinés, |
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Flamboie encor comme une forge, |
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Et que tu couves sous ta gorge |
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Un peu de l’orgueil des damnés ; |
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Mais tant, ma chère, que tes rêves |
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N’auront pas reflété l’Enfer, |
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Et qu’en un cauchemar sans trêves, |
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Songeant de poisons et de glaives, |
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Éprise de poudre et de fer, |
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N’ouvrant à chacun qu’avec crainte, |
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Déchiffrant le malheur partout, |
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Te convulsant quand l’heure tinte, |
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Tu n’auras pas senti l’étreinte |
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De l’irrésistible Dégoût, |
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Tu ne pourras, esclave reine |
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Qui ne m’aimes qu’avec effroi, |
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Dans l’horreur de la nuit malsaine |
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Me dire, l’âme de cris pleine : |
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« Je suis ton égale, ô mon Roi ! » |
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