| LA MORT |
| CXXXI |
| Le Rêve d'un curieux |
À F. N. |
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Connais-tu, comme moi, la douleur savoureuse, |
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Et de toi fais-tu dire : « Oh ! l’homme singulier ! » |
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— J’allais mourir. C’était dans mon âme amoureuse, |
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Désir mêlé d’horreur, un mal particulier ; |
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Angoisse et vif espoir, sans humeur factieuse. |
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Plus allait se vidant le fatal sablier, |
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Plus ma torture était âpre et délicieuse ; |
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Tout mon cœur s’arrachait au monde familier. |
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J’étais comme l’enfant avide du spectacle, |
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Haïssant le rideau comme on hait un obstacle… |
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Enfin la vérité froide se révéla : |
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J’étais mort sans surprise, et la terrible aurore |
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M’enveloppait. — Eh quoi ! n’est-ce donc que cela ? |
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La toile était levée et j’attendais encore. |
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